Este silencio es una goma de mascar.

respiramos hondo?

Menos mal que con los rifles no se matan las palabras.

La gente cree, que ser artista significa hablar hermosamente, o cantar hermosamente, o dibujar hermosamente o hacer música hermosa.
Y pocos saben, que ser artista, significa elegir la vida, cuando uno desea morir.
Precisamente por eso los artistas merecen la inmortalidad.

A donde?

No debería mencionar que no tengo nada que escribir. Es más que obvio.
Pero algunas veces incluso esas aclaraciones son necesarias.

Con su voz se me olvida hasta el nombre...otra vez

Tiene el sonido del viento en sus manos
Tiene el secreto del mundo al revés
Tiene las palabras exactas una y otra vez
Se mueve suave y habla despacito
Su sonrisa me obliga a correr
Mientras ella colorea mis pasos otra vez
Con su sombra me enseña un baile

En los versos de un gato de bronce
Con su voz se me olvida hasta el nombre otra vez
Pero me siento atrapado de nuevo
Cuando la distancia se acerca
Y me vuelvo a ver tan pequeño, otra vez
¿Qué me puede quedar después de tí?
Solo verme atrapado y solo, otra vez...

Cuestion de Fe.

“ El perro estaba revolviendo basura buscando algo que comer. Quise acercarme y ofrecerle mi ayuda pero él se echó a correr…!!! ”

Ataque 77 (El Perro).

El ser humano aspira a querer y ser querido o sea, a ejercer el derecho de propiedad que el amor justifica y aceptar sobre sí, ese ejercicio de otro. El ser humano no se diferencia en eso de los perros. ¿Sabe acaso su nombre antes de que alguien lo llame? ¿No siente, él, muy estrechamente cercado, la tentación de huir y de perderse y de recomenzar? ¿No le quema al aislado el deseo de un amo a quien servir? ¿Qué es más humano: la necesidad de otro que tiene de mí, o mi necesidad del otro? No; el ser humano no se distingue en esto de los perros.Se me ha encogido frecuentemente la sensación ante lo evidente de un perro vagabundo. El humano disimula su soledad: sólo después de un rato -salvo una ansiosa expresión en los ojos- nos damos cuenta que el humano a nadie pertenece, a nadie ha de rendir explicación de su tardanza, de su quehacer, de su añoranza o de su gozo. El humano acostumbra acorazarse ante los demás hombres, y acaso eso es lo que lo asola y entristece. Pero en el perro queda tan clara la ausencia de un dueño. Qué prisa aparece por las ciudades y los descampados. Como si también él quisiera fingir una urgente cita con alguien, a quien consume la impaciencia de acariciarlo. O como si olfatease la proximidad de una mano tendida. O como si, con su apresurado desasosiego, aspirase a cubrir el oscuro agujero que es la vida sin sentido, la vida que se vive sin dedicarla a nadie.Esta tarde recuerdo los perros sin nombre y sin collar que he visto. En las estaciones de los buses interprovinciales, por las aceras, cruzando las pistas, en los grifos, en las playas. Casi siempre entre las piernas de los hombres, alzando su pura mirada para encontrar unos ojos que se detengan sobre los suyos por un segundo más de lo corriente; irguiendo las orejas por si una voz pronuncia una palabra anteriormente oída, una palabra que devuelva a su confusa memoria el eco de una casa, de un rincón, de un plato, de una simpatía. Estos días recuerdo a los perros que me han seguido con el vago ofrecimiento de su amistad y la vaga esperanza de encontrar en mi afecto un lugar desocupado. Los perros solos por el ancho y desentendido mundo nuestro: algunas cojos por su continuo atravesar la carretera, humildes, casi humanos, casi censados ya, casi familiares, pero aún vagabundos. Perros exterminados por mandato de autoridades imbéciles; perseguidos por laceros que viven del precio de la muerte: degollados por la gratuita crueldad; ahorcados por el salvajismo; crucificados en alambre de espinos por el resentimiento; amontonados en infectos corrales antes de recibir la última herida. Pienso en esta tarde en la forma que les llegó la muerte: como una niebla que se espesa, que va envolviendo el dolor inexplicable, que cofunde las manos que lo matan con las que habían de traerles la primera ternura. No eran de nadie. No los lloró nadie. Estorbaban. Fueron eliminados. Pasaron entre nosotros acechando un hueso. Sobrevivieron un tiempo lento y breve ala vez. Estuvieron marcados por la busca y la huida. Nadie es, en este asunto, responsable de nada. Eran tan sólo perros vagabundos…!!!

En estos escombros el ruido no tiene miedo.

TRANSMISION

Ruidosas paredes presagian buenas vibraciones.
El viento va desviado / balas alucinadas.
Este silencio es una goma de mascar.
Envenenar un espacio visual
o que un suicidio historico termine con la mirada
de terror.
En estos escombros el ruido no tiene miedo.
Los soldados de guerra se alinean ante el panteon y recogen flores de sonrisas.

Bifurcación de la Significación....

Y otro crimen, quedará, impune.

Armadura para Dormir.

Un sueño para poder creer.


Es divertido cómo las cosas se resuelven, lo que necesitamos y no saber que está allí.
Si era arena y era océano, la luna sería por que te empujan hacía mí.
Despierto y pienso que los sueños son verdaderos
Duermo así para no sentir la verdad que no puede siempre tenerla una persona.
Espero que los sueños vengan cuando muero, así podemos hablar.
No despertaré. Te preguntaré cómo tu vida se resolvió.
Nunca sabré que soy el soñador justo.
Despierto y pienso que los sueños son verdaderos.
Déjame dormir un poco más. Déjame dormir un poco más. Déjame dormir un poco más...

...matrículado.

...01:23 am/Entrando transmisión.

- Que alguien me diga por qué todo parece más real cuando sueño que cuando estoy despierto? ¿Cómo puedo saber si mis sentidos mienten?

- Hay un poco de ficción en tu vewrdad y un poco de verdad en tu ficción.

- ¿Quién eres? ¿Estoy solo?


...............(Ésto no es real. Y el mundo real está en otro lado. Un típico delirio. Se llama negacíón de la realidad).


- Sus signos vitales son estables. Lo logrará. Increíble. No pensé que la autosustentación era posible.

- Aparentemente, sí.


.............................................................................FIN DE LA TRANSMISIÓN.

LAYNE STALEY: (22 de agosto de 1967 - 5 de abril de 2002)

Tres palabras, aparentemente inofensivas, forman el nombre de una de las bandas más originales y especiales que en la pasada época se formó entorno al movimiento musical de la ciudad estadounidense de Seattle, para todos conocido por "grunge". Combinando la lobreguez de este (grunge) con la fuerza del metal, se producía un movimiento que no era homogéneo, es decir, puede que las bandas fuesen originarias de los alrededores de una misma zona, que se basasen en temáticas parecidas, pero musicalmente no tenían mucho que ver entre ellas. Apoyándose en una visión basada en drogas y los cuidados, sutiles y trabajados acordes metálicos del guitarrista Jerry Cantrell, ALICE IN CHAINS, rápidamente emergió gracias a un agresivo marketing y un sonido destructivo y destruido, compenetrando el indiscutible poder de Metallica con el del rock moderno. La historia de este grupo empieza en una fiesta, hacia 1987, en ella se conocieron los que iban a ser el soporte y piezas clave. Por un lado, Layne Thomas Stanley (nacido un 22 de agosto de 1967 en Kirkland, Washington, Estados Unidos), que empezó tocando la batería a los 12 años de edad, tocó en diversas bandas de glam alrededor de Seattle. En estas bandas, él cantaba mientras tocaba la batería. Cambió su batería por un micrófono y un delay. Pronto abandonó la batería y se dedicó únicamente a cantar en esa época en Alice N' Chains -que después sería Alice In Chains descartando también el nombre de Diamond Lie- en donde todos llevaban ropas de mujer y daban preservativos a la audiencia, además también fue vocalista de la superbanda Mad Season. El grupo se hizo conocido por haber actuado en casi todos los locales de Seattle junto a Soundgarden y Mother Love Bone. Como muchos otros músicos de la escena grunge, Layne se relacionó con la heroína. En los años 90, en pleno apogeo de su éxito, Layne se encontraba luchando contra su adicción, cayó en un profundo abismo resultado de las drogas y una terrible depresión mientras irónicamente la audiencia de la banda crecía considerablemente. Luego, Alice in Chains empezaba a trabajar en su siguiente disco Dirt, que en realidad es una pieza musical esencial aparecida en aquellos días de los 90s. Lograron una efectiva combinación de voces, como barrera infranqueable a todo lo que suceda al comenzar a escuchar este álbum. En este disco mostró su preocupación en temas como "Sickman" (Hombre enfermo) y "Dirt" (Basura). Layne era una persona entre emocional y tranquila. Su vida era la música. Gargantas buenas en el rock ha habido muchas, pero personales, sólo unas pocas. Y a fe que la de Stanley lo era. Esa mezcla entre potencia y afectación formaba una voz que convertía en oro cada pieza que cantaba. Esos maravillosos discos están ahí para demostrarlo. El 19 de Abril del 2002, Layne fue encontrado muerto en su casa. Habían pasado dos semanas desde que había injerido un cóctel de heroína y cocaína. Tenía tan solo 34 años. Otro ídolo del Grunge había fallecido. Su cuerpo estaba rodeado de drogas, ya descompuesto y se le reconoció luego de comprobar el registro de su dentadura. Su amigo y colega Jerry Cantrell, quien quiso mantenerse en contacto con él, dedicó su disco solista Degradation Trip que salió en Junio del 2002 a la memoria de Layne.

KURT COBAIN: ¿Un Suicidio con Olor a Espíritu Joven?

Conviene desmitificar el mito. Kurt Cobain era un ser atormentado y su muerte a los 27 años lo elevó al olimpo del rock. Pero en su vida -como en todas, por otra parte- hubo un buen montón de hechos que han quedado como anécdotas curiosas y que nos ayudan a dar una visión menos trascendente de Kurt Cobain. Aunque la necropsia dictaminó que Cobain se suicidó, tras su muerte surgieron muchas teorías acerca de la misma. Una de éstas afirma que Courtney Love, su esposa, quien también fue adicta como él, contrató a un asesino para matarlo. Otra de las teorías, basada en la escena del crimen, explica que Kurt le pidió a su esposa que lo matara ella misma. Al parecer Kurt Cobain murió de un disparo de escopeta y, en la situación en la que se encontraba, algunos afirman que era difícil que levantase un arma tan pesada. Los informes policiales afirman que Kurt murió el día 5 de abril de 1994. Recordemos que Kurt Cobain duró 7 días desparecido y cuando encontraron su cadáver ya tenía aproximadamente 4 días muerto. Existen varios vicios en la investigación sobre el suicidio del líder de Nirvana. Otro hecho curioso es que no hubo una carta de suicidio como se ha dado a entender. Muchos músicos admiraban su genialidad para escribir canciones que buscaban algún sentido, que gritaban traumas, que expresaban dolores, que intentaban y con las que sus seguidores podían identificarse. Aunque hubo otros dos grupos que se llamaron Nirvana. El primero tuvo cierta repercusión en los 60. El segundo fue un grupo de rock cristiano de principios de los 80 que intentó presentar una demanda contra el grupo de Kurt por uso indebido del nombre. La primera guitarra -de segunda mano- de Kurt fue un regalo de su tío a los 14 años. Sin embargo, para conseguir su primer amplificador, Kurt tuvo que recuperar del río la pistola con la que su madre acababa de apuntar a su nuevo marido después de que ésta la arrojara al río Wishkah. El nombre del rió serviría para dar título al disco en vivo, póstumo de 1996. Y de la pistola nunca más se supo. Al comienzo de su carrera, a su madre no le gustaba la compañía de su hijo, por lo que no le permitía dormir en casa. A veces dormía en casa de un amigo y, otras, debajo de un puente. De ahí surgió "Something In The Way" que habla, precisamente, de lo que se siente al dormir debajo de un puente -y no en casa de un amigo, claro-. La canción más conocida de Cobain es el himno-grunge Smells Like Teen Spirit. Detrás de esa canción hay una historia: durante la adolescencia de Cobain había un desodorante con el nombre 'Teen Spirit', una amiga suya escribió en la pared de su cuarto 'Kurt smells like Teen Spirit', al principio Kurt nunca comprendió la magnitud que tendría esa frase. La canción 'Lithium' se la dedica a un amigo suyo el cual le suministraba drogas (además de que a las personas que sufren trastornos de depresión son tratadas con litio). Póstumamente, en 1994, MTV emite el concierto acústico y es lanzado el álbum MTV Unplugged In New York. Dos años más tarde sale un álbum con canciones en vivo llamado From the Muddy Banks of the Wishkah. En el 2004 sale el box set With The Lights Out que contiene material inédito de la banda, bsides, y presentaciones en vivo, este box set es considerado por Rolling Stone como "el box set más vendido de la historia", y al año siguiente, una compilación con lo mejor del box set y tres versiones de canciones inéditas, Sliver: The Best Of The Box. Una de esas canciones es Spank Thru, la que, según Kurt y Krist, es la primera canción de Nirvana, y además la versión presentada proviene del demo "Feccal Matter", con el que Kurt convencería a Krist de formar una banda, y considerado como el Santo Grial para muchos fans de la banda. En una ocasión, a la pregunta de cómo definiría su sonido, Kurt respondió: "Creo que sonamos como The Knack y The Bay City Rollers molestados por Black Flag y Black Sabbath."

Camina en Silencio. Aléjate en Silencio.

“...Un abismo que permaneció tras la creación, un circo completo con todos los idiotas, cimientos que permanecieron tras las eras, ahora desgarrados en sus raíces. Más allá de que todo esté bien está el terror, cuando la violencia regresa por una buena razón, es inútil volver a la última posición: corazón y alma, uno arderá…”

Ian Curtis (1956 -1980).

“Tengo el espíritu, pero perdí las emociones”, bramaba en el primer disco de Joy Division. El alma de la agrupación británica trabajó en un hospital de enfermos mentales para robar drogas y condujo al punk hacia una habitación ártica, cerrada y oscura. Hace 26 años, el hombre que reemplazó el lema “jódete” por el “estoy jodido” se colgó del techo de su casa. Fue la indomable voz de Iggy Pop y no el silencio, el soundtrack del suicidio de Ian Curtis hace 26 años. Si el aullido punk lo había salvado, era lógico y necesario que también le brindara un abrazo apretado al final, cuando la idea que lo perseguía en camarines, pruebas de sonido y el lecho junto a Deborah Woodruff, su esposa, se materializó en la soga encontrada en algún rincón de su casa en Macclesfield, Cheshire, norte de Inglaterra. Después de escribirle una carta pidiéndole perdón por sus infidelidades, subrayó una película de Herzog que iban a pasar por televisión y dejó corriendo el disco “The idiot”. Su chica lo encontró tendiendo en la cocina. El LP hacía mucho que había dejado de sonar y un nuevo miembro ingresaba al selecto club integrado por Brian Jones, Jimi Hendrix, Nick Drake o Tim Buckley. Faltaba una década para Cobain. Y dos para Elliott Smith. Todos ellos varones sensibles, con paredes de amplificadores dentro del pecho y la realidad nublada y rutinaria allá fuera; dos universos en fatídica colisión. ¿Sería tan importante Curtis si no hubiese dejado un cadáver hermoso? Porque hoy todo nos recuerda a él: Ahí lo contemplamos, siempre en blanco y negro, con su camisa de niño bueno, su impecable corte de pelo y sus ojos al borde de la locura. Pero, definitivamente, la principal razón para extirpar inútiles debates casuísticos es una colección de canciones que si te encuentran desprevenido pueden empujarte por escalones que muchos pisaron pero que pocos regresaron para contar lo que vieron. Llámenlo postpunk, pop siniestro, gótico, industrial. Lo cierto es que Joy Division, con apenas dos discos oficiales -“Unknow pleasures” (1979) y “Closer” (1980)-, nos enseñó aquella pieza oscura y fría al final de la escalera. ¿Cómo? Definiendo un sonido que -aunque alimentado del Bowie modelo “Low”, The Velvet Underground, Sex Pistols, la vanguardia electrónica alemana o del mismo Iggy Pop- creció y maduró por exclusiva responsabilidad de Bernard Summer (guitarra), Peter Hook (bajo) y Stephen Morris (batería). Ellos -que terminarían creando clásicos tecnopop y usando esas horribles zapatillas adulto joven bajo el nombre de New Order-, junto a Curtis supieron expandir los límites de la canción punk esculpiendo claustrofóbicos ritmos y atmósferas, quitándole protagonismo a las guitarras para dotar a cada instrumento de un papel creativo, extrayendo nuevas armonías a los mismos viejos acordes de siempre. Conquistando territorios vírgenes tanto líricos como musicales. El futuro había llegado. Y era una habitación húmeda, donde el eco te devolvía todo lo que gritabas. Pero al menos, podías bailar en ella mientras todo se caía en pedazos. Porque Curtis intuía que el baile era una buena respuesta. Especialmente cuando no se entendían las preguntas. En sus conciertos aprovechaba el novedoso concepto rítmico de la banda -lento pero rápido- para agitar las manos y moverse como si vomitar letras apenas bastara para espantar sus miedos. ¿Y qué decía él? : “Ninguna canción es sobre muerte y fatalidad. Vienen más bien de la confusión, porque no sé bien lo que quiero. Aunque ahora me siento bien. Al fin estoy haciendo lo que quiero hacer”. Es que las emociones de Curtis terminaron respirando en sus grabaciones hasta dejarlo completamente vacío y superado por los laberintos de su enfermedad. La habitación a la que llegó -y nos invitó a entrar- era tan oscura que él mismo se perdió de vista. Era el 18 de mayo de 1980. Nada de apologías al artista sufrido o el nacimiento de un nuevo mito del rock and roll; menos, un lamento funerario. Sólo las canciones. Porque al final, lo único y definitivo que nos queda es la música...

una mañana. sin tarde. sin noche.

he escuchado las explosiones indirectas dirigiendose hacia lo profundo, hacia lo que siempre se tiende a mantener en cuidados intensivos. La vulnerabilidad de lo creado, la inasistencia hacia lo que está en estado de emergencia...la idea fría y previsible de la muerte propuesta horas antes y contar con armas poco efectivas...lo siento. Evacuén, la localidad no es segura....

El viento va desviado.

un sonido inquietante.
una muerte repentina
el funeral mas vistoso y gracioso
he recibido una invitacion en cartón a colores
Y he visto un nombre familiar.
Es casi parecido al mío.
...Es sólo el mío.

La Ley?!

Si existiera una guerra que valga pelear
Si existiera un gran amor al cual dedicar
Si existiera un gran viaje lejos de aquí
Grandes proyectos que construyan aquellos sueños.
Estos ojos no ven nada, nada que me pudiese gustar.
Tú me dices, tantas cosas, y no, no logro entender.
¿Qué es la ley? ¿Qué es la ley? ...será tu ley !!!
Solo estrecho ambas manos a tristes restos
El vacío es mi calle, mi desayuno
Estos ojos no ven nada, nada que me pudiese gustar...
Tú me dices, tantas cosas, y no, no logro entender.
¿Qué es la ley? ¿Qué es la ley? ...será tu ley !!!



Voz Propia
Los Días y Las Sombras Album - 1997

La violencia es el ultimo recurso de la incompetencia.

"Me he arrepentido de haber hablado, pero nunca de haber guardado silencio" Publio Siro

Las pautas rutinarias de conducta que pueden activarse en el momento adecuado se desentienden de las consecuencias más próximas. Silencio. Una y otra vez....

Los deseos suicidas de una poeta al descubierto

A veces el talento está muy cerca de la locura. A veces la escritura es una forma de salvar la vida. A veces, salvar la vida es sólo una forma de retrasar lo inevitable. Y, a veces, el suicidio es lo inevitable. Es el caso de Alejandra Pizarnik, una mujer que, tras escribir una de las obras más importantes de las letras latinoamericanas se quitó la vida con 36 años.
“Aparentemente es el final. Quiero morir. Lo quiero con seriedad, con vocación íntegra”. Esta es una de las notas que Pizarnik dejó escritas en su diario un año y medio antes de morir, en 1972. Desde entonces ha ido adquiriendo poco a poco naturaleza de mito y perfil de leyenda. Autora de culto, venerada por varias generaciones de lectores.
El tormento de estar viva
Su poesía es bien conocida y en España ha sido íntegramente publicada por Lumen, pero ahora, esta editorial publica sus ‘Diarios’, 500 páginas en las que la escritora anota sus reflexiones más íntimas, sus miedos, su angustia, su difícil relación con la vida.
Estas páginas, hasta ahora inéditas, no son sino el testimonio de una vida atormentada, del dolor intenso que puede producir la sola existencia. “¿Y por qué vivir?” se preguntaba esta escritora con 21 años. Sus diarios no dan respuesta sus dudas existenciales y, en este sentido, no serán aclaratorios para ningún lector. En cambio, permiten entrar en el laboratorio de la obra poética de una mujer que se vivió asomada al abismo, con el único sustento de la escritura como salvación.

Un viaje a través del miedo
Los diarios de Pizarnik introducen al lector en el interior de un ser humano, como si se tratara de una inmensa ballena dentro de la que se puede respirar, observar y conocer. La sensación de no poder ser amada, el terror de la soledad, la imposibilidad de comunicarse con los otros –tan paradójicamente presente en muchos escritores- y la conciencia de su propia neurosis son algunos de los traumas humanos por donde nos hacen viajar estos ‘Diarios’. Un viaje imprescindible para conocer las entrañas de esta poeta, pero también para todos los interesados en adentrarse en la locura que lleva pareja la creación. Y en el dolor que lleva parejo la sensibilidad que requiere el talento artístico.
La oportunidad de tener estos ‘Diarios’ entre las manos se la debemos a otra mujer, Ana Becciu, máxima especialista en la obra de la poeta argentina, que ha llevado a cabo una selección de los diarios originales -un manuscrito monumental- a fin de publicar lo más esencial del pensamiento literario de la autora.

NURIA LABARI.

todo lo profundo ama la máscara.

Todo lo que es profundo ama la máscara; las cosas más profundas de todas sienten incluso odio por la imagen y el símbolo. ¿No sería la antítesis tal vez el disfraz adecuado con que caminaría el pudor de un dios? Es ésta una pregunta digna de ser hecha: sería extraño que ningún místico se hubiera atrevido aún a hacer algo así consigo mismo. Hay acontecimiento de especie tan delicada que se obra bien al recubrirlos y volverlos irreconocibles con una grosería; hay acciones realizadas por amor y por una magnanimidad tan desbordante que después de ellas nada resulta más aconsejable que tomar un bastón y apalear de firme al testigo de vista: a fin de ofuscar su memoria. Más de uno es experto en ofuscar y maltratar a su propia memoria, para vengarse al menos de ese único cómplice: - el pudor es rico en invenciones. No son las cosas peores aquella de que más nos avergonzamos; no es sólo perfidia lo que se oculta detrás de una máscara, - hay mucha bondad en la astucia. Yo podría imaginarme que un hombre que tuviera que ocultar algo precioso y frágil rodase por la vida grueso y redondo como un verde y viejo tonel de vino, de pesados aros: la sutileza de su pudor así lo quiere. A un hombre que posea profundidad en el pudor, también sus destinos, así como sus decisiones delicadas, le salen al encuentro en caminos a los cuales pocos llegan alguna vez y cuya existencia no les es lícito conocer ni a sus más próximos e íntimos: a los ojos de éstos queda oculto el peligro que corre su vida, así como también su reconquistada seguridad vital. Semejante escondido, que por instinto emplea el hablar para callar y silenciar, y que es inagotable en escapar a la comunicación, quiere y procura que sea una máscara de él la que circule en lugar suyo por los corazones y cabezas de sus amigos; y suponiendo que no lo quiera, algún día se le abrirán los ojos y verá que, a pesar de todo, hay allí una máscara de él, - y que es bueno que así sea. Todo espíritu profundo necesita una máscara: más aún, en torno a todo espíritu profundo va creciendo continuamente una máscara, gracias a la interpretación constantemente falsa, es decir, superficial, de toda palabra, de todo paso, de toda señal de vida que él da.-

Extracto 40 de "Màs Allá del Bien y del Mal " (F. Nietsche).